« Tu vas avoir besoin de ça. »
Elle a brusquement sorti mon calibre 22 de sous son manteau et l’a tendu par la vitre ouverte de la Porsche. « Il y a une chose terrible dans la cour. »
« Quoi ? »
« Dieu seul le sait. »
Je ne voulais pas de ce sacré revolver. J’ai refusé de le prendre. Elle a tapé du pied.
« Prends-le Henry ! Il te sauvera peut-être la vie. »
Elle l’a brandi sous mon nez.
« Merde, qu’y a-t-il ? »
« Je crois que c’est un ours. »
« Où ? »
« Sur la pelouse. Sous la fenêtre de la cuisine. »
« C’est peut-être un des gosses ? »
« Avec de la fourrure ? »
« Quel genre de fourrure ? »
« De la fourrure d’ours. »
« Il est peut-être mort. »
« Ça respire. »
J’ai essayé de repousser le revolver vers elle.
« Écoute, j’ai pas la moindre envie de descendre un ours endormi avec un calibre 22 ! Je vais me contenter de le réveiller. Et d’appeler le shérif. »
Mon chien stupide – John Fante
