Je suis ravi de votre invitation à correspondre, l’exercice me manquait et l’occasion de m’épancher devenue si rare que je ne peux que la saisir. Loin que votre compagnie ne me soit désagréable, mais je vois cette distance d’un bon oeil, pouvant ainsi m’exprimer plus librement, sans craindre d’entendre de vous un jugement, des reproches trop directs et immédiats, bien que cela ne semble pas être partie de votre caractère. Mais les travers que je pourrai vous confier sont tels, faramineux, bas ou indépêtrables qu’ils risqueraient, et ce ne serait pas anormal, de vous faire perdre toute la réserve et la bienveillance que vous avez la bonté de m’accorder. Ma vie me paraissant en soi un reproche… Vous comprenez, j’en suis sûr.

Je me suis enfin décidé à la numériser avant que je ne la perde ; c’est déjà un miracle qu’elle soit toujours en ma possession et qu’elle n’ait rendu l’âme d’avoir trop pris la poussière. Elle n’a jamais vraiment eu de boîtier, sa place c’est le lecteur de mon antique chaîne, ou le dessus de celle-ci.

Alors, cessons-là le verbiage liminaire, de quoi s’agit-il, qu’est-ce donc enfin que cette K7 ?

C’est un enregistrement pirate d’une répétition. Une répétition d’un trio dans lequel j’ai joué pendant quelques mois. Ou au moins quelques semaines.

Pirate parce que seul Arnaud, le batteur, savait que nous étions enregistrés, sur un bon vieux magnéto-K7 / poste FM comme on en trouvait encore partout au début des années 90. C’est lui qui a appuyé sur le bouton de l’appareil, planqué dans la pièce. Et si je parle du début des années 90, c’est que nous devions être en 1993 ou 1994.

Répétition est d’ailleurs un bien grand mot puisque nous n’avions pas de répertoire à répéter. On se réunissait chez Arnaud, le samedi après-midi, et on improvisait. Totalement ou parfois sur un riff , une suite d’accords que l’on conservait d’une session à l’autre ou que l’un de nous avait trouvé dans son coin entre deux de nos rendez-vous. On ne savait pas suffisamment où l’on comptait aller pour vouloir constituer un répertoire. Ce qui explique aussi que ça n’a pas duré très longtemps.

Ce que vous vous préparez à écouter est d’une piètre qualité sonore (je n’ai que peu retouché le son après numérisation) et d’une médiocrité musicale assez féroce. Enjoy!

Une des idées était de faire d’abscons le lieu de partage de mes créations musicales et vaguement textuelles. Et donc je ne texte ni ne compose plus. Évidemment.

Ceci dit, je nourris toujours le projet de.

Je ne partage donc pas grand chose et encore moins mon hypothétique musique. Le fait de ne jamais rien achever n’aide pas. D’ailleurs l’idée avait germé de proposer à l’écoute ce que je pouvais faire, au fur et à mesure que je le faisais,  ce qui avait pour séduisant de me débarrasser de l’obligation de terminer quoi que ce soit avant publication. Mais je n’ai pas su m’y tenir non plus. Je l’ai dit, toutes aussi mauvaises les unes que les autres sont mes excuses.

Il est donc temps de balancer quelque chose. Quelque chose, un truc, n’importe quoi.

Et n’importe quoi est bien le mot, puisque figurez-vous que je vais vous offrir ici non seulement de l’inédit, mais de l’historique, mais que ce seront bien les seules qualités de la chose. Disons que ça peut faire rire ou sourire aussi, ou non, mais ça dépendra plus de vous que de moi.

Allez, je vais m’en tenir là pour l’heure, ça fera office de teaser.

Il s’agit donc d’un ukulélé soprano, Brüko n°6 de son petit nom générique. À ce propos, il n’y a qu’un seul de mes instruments qui possède un nom bien à lui, qui ne soit pas celui d’une marque ou d’un modèle : ma bonne vieille Golgotha que je vous présenterai peut-être plus longuement un autre jour.

Revenons à Brüko, petit nouveau, qui est arrivé par surprise la semaine dernière (techniquement, on appelle ça un cadeau). Et très étrangement, la surprise a été de taille, à bien des égards. Car bien que le soprano soit le modèle le plus courant de sa famille, ce soprano-ci me parut plus petit que les quelques exemplaires de ukulélés déjà croisés. Et léger avec ça ! Fichtre il ne pèse rien ! Ou disons à peine plus.

Une autre surprise fut que malgré sa taille, ça fait tout de même pas mal de boucan, un Brükolélé.

Si l’accordage diffère de celui d’une guitare, les positions d’accords se ressemblent énormément. Si ce n’est que lorsque l’on joue ce qui est à la guitare un accord de Ré, on se retrouve avec un Sol au ukulélé et c’est rigolo. Quand on est guitariste, parce que je me doute bien que ça ne vous amuse pas plus que ça, vous.

Le son aussi est rigolo et c’est plutôt normal, c’est un ensemble, le ukulélé semblant être un instrument incroyablement cohérent : le nom est rigolo, la taille est rigolote ainsi que la façon d’en jouer, ce serait stupide d’avoir un son dérogeant. Et n’oublions pas le poids qui fait bien marrer aussi.

Mais tout rigolo qu’en soit le son, il n’empêche pas pour autant d’atteindre des émotions bien sérieuses. C’est dit.

Le seul défaut que je lui trouve pour l’instant à cet instrument, c’est qu’avec ses airs de jouet, presque de friandise, de machin tout mignon, il me donne une furieuse envie d’en avoir plein. Malheureusement sa modeste taille est trompeuse et ça vaut tout de même un certain prix tous ces trukulélés, qu’ils soient ténors, banjolélés, guitalélés, résonators etc.

Quoiqu’il en soit, je me promets de belles heures avec celui-ci, peut-être même quelques sympathiques compositions et ça fait plaisir.

(d’autres photographies de mon beau ukulélé sont disponibles pour les plus curieux)

Indocti dicunt omnia, Doctis est electio et modus.

Quand on n’a pas de talent, on dit tout. L’homme de talent choisit et se contient.

Quintilien

La retenue n’est aucune preuve de talent pour ceux dont je suis qui ne parviennent à s’exprimer. Quand le silence n’est pas raison ni volonté, mais l’unique manifestation, si dérisoire et pauvre, d’une souffrance muette, d’un vertigineux malaise, nés un jour de s’être senti indicible et d’inexorablement le demeurer.

L’encre qui sèche…

La pendule qui m’assène chaque seconde, avec un plaisir grandissant et pervers, et qui mêmement dissout ma patience…

L’épais brouillard de mes ratures, biffures, comme toute autre enclouure de mes mots et de mon être qui masque et se fait tordre de douleur chacune de mes phrases jusqu’à l’illisible, l’invisible, le néant. La pendule, le brouillard, l’encre sécheresse, l’encre pêcheresse, tout ça et le reste, l’incommensurable reste jusqu’à ce que je – plume – cahier – se ferment pour garder comme en une tombe mes sentiments, mes importances, moi…